Illustration de blekotakra


Il aimerait écrire une ritournelle,
Douce, pimpante, qui donne des ailes.
Elle part dans l’eau de vaisselle,
Sa tête ne veut pas d’elle.

Il aimerait écrire de jolis textes
Pleins d’envies et de prétextes.
Il va à toute vitesse, perplexe,
Reviennent ses complexes.

Les seuls mots qu’il fini par poser
Ne décrivent pas la rosée.
Ca pourrait donner la nausée
Que voulez-vous, il est ainsi fait.

Il est pleins d'ecchymoses
C'est la source de sa prose.


Illustration de blekotakra

Illustration de Twig Capra


Depuis enfant, elle pensait
Qu’elle ne passerait pas ses vingt années.
Lorsque l’échéance était arrivée,
Elle commençait à peine à marcher.

Alors, elle s’était donnée
Encore vingt années
Et maintenant que c’était fait
Cette idée revint dans ses pensées.

Malgré toutes ses chaines,
Maintenant, elle est sereine.
Mais quand elle regarde son visage blême,
La question est toujours la même.

Combien d’année va-t-elle durer ?
Et pourquoi encore se questionner ?
Est-elle bien là où elle est ?
Et comment encore changer ?

Les prises de risque sont bien loin
Et elles lui ont montré le chemin.
Elle a fait d’elle, une hirondelle,
Qui jamais ne se fit belle.


Illustration de Twig Capra


Quand elle regarde derrière elle,
Elle ne trouve plus la rebelle.
Elle y voit juste l’écorchée
Qui ne voulait pas être aimé.

Etre aimé, la belle affaire.
Futilité utopique et primaire.
Car maintenant qu’elle est mère,
Toutes choses devraient être secondaires.

Toutes choses oui, mais la durée
C’est cette notion qui a changé
Le temps passant plus vite
Elle se voit en partie en fuite

En partie, car ses pensées,
L’amène toujours loin d’où elle est
La vie concrète l’ennuie
Elle a toujours besoin des nuits

Car la nuit, tous les chats sont gris
Et comme elle en fait partie
C’est à ces instants précis
Qu’elle apprécie enfin sa vie.


Illustration de Tran Nguyen


Son bel amant depuis treize ans
Ne lui a jamais demandait de présent
Mais elle voit dans son regard
Que des doutes le rendent hagard

Il ne sait plus comme s’y prendre
Pour à nouveau pourvoir lui prendre
Cette main qui lui semblait si sure
Qui maintenant évite sa morsure.


Illustration de Twig Capra

Illustration de Betterev


Pirate philosophe
Qui tue à coup de strophe
Même les mains dans ses poches
Est-il pour autant fantoche ?

Innocent aux mains sales
Qui trainent tout le temps ses sandales
Comme si il comprenait que dalles
Est-il vraiment non coupable ?

Chacun est son maitre.
Chaque choix amène à un renoncement.
Il faut l’admettre pour être honnête.

Improvisation à quatre mains avec Orchéoniades link

Illustration de Nykolai Aleksander

- Merci, madame la charmeuse de sons,
Et maîtresse des potions
Qui vous transforment en petits cochons !

"Potion au potiron donne le ventre rond.
Tous mes cochons vous le dirons
Avant d'être mangé en saucisson."

- Même Ulysse n'y aurait pas échappé !

"Celui là m'avait charmé
Je le dis avec regret.
Il aurait été mieux utilisé
Si je l'avais mangé.

La nature m'a donné une faiblesse,
Au lieu d'être diablesse,
J'ai voulu être déesse.
C'est cela qui me blesse."

- Il n'est pas faiblesse
Mais c'est une donne
Que d’être déesse,
Et non démone.

"On est ce qu'on veut être
Ce chemin m'a mené à ma perte
J'ai perdu, il faut être honnête
Ca met du plomb dans la tête

Le prochain qui me plaira
Le choix, je n'aurai pas

Je pourrais m'en repaitre
A contre coeur peut-être
Mais je lui ferai sa fête
Pauvre petite bête

Voici l'enseignement
D'un moment d'égarement"

- La vie peut être bien difficile,
Mais c'est pour mieux nous apprendre
Et savoir les possibles
Qui nous grandissent et rendent moins tendre.

"Moins tendre, je le suis
Mais j'espère pas lui
En voulant l'occire
Ce triste sire
J'aurais des soucis
Pour mon salami"

- Attention à ne pas t'empoisonner,
Le mauvais cochon
Même bien assaisonné,
Reste malgré tout un poison !

"Pour le poison, j'ai mes antidotes
Puis, je découenne et dépote
Je n'hésite pas une seconde
Nul ne me résiste à la ronde"

Illustration de Andrzej Kuziola

- Est-ce de Circé
Ses potions et sa voix,
Ou de Médée
Sa magie et ses coutelas,
Que seront mangés
Les gueux comme les rois.

"Comme Circé n'avait qu'un roi
Médée vint lui donner son bras
Maintenant, personne ne se sauvera
Car deux femmes en furie il trouvera"

- Que le roi en sa sagesse
Voit en ces furies
Que l'amour et la noblesse
De deux âmes réunies

"Leurs blessures étaient trop grande
Pour qu'on puisse se méprendre
En harpie elles se changèrent
Pour éloigner les mercenaires

Leurs coeurs avaient été purs
Aussi beaux qu'un ciel d'azur
Aujourd'hui encore il est dur
D'endosser ces armures

Si ce roi, bien clément,
Leur accorde cet élan,
C'est qu'il est bien élégant
Mais il doit prendre des gants"

- Mais si dans une armure étincelante
Pour calmer leur rage incessante
Il apporte une fiole d’amarante
Pour envoûter leurs voix charmantes

Et enfin calmer leur âmes ardentes
Il pourra alors en dilettante
Leur bâtir un palais en gemmes brillantes
Et les charmer comme des amantes.

"Ce que vous nous dites me chagrine
Nous ne voulons plus crier famine
Nos tristes mines ne sont plus fines
Nous resterons telle deux frangines

Les nuits d'été seront légères
Et nous vivrons entre sorcières
Pour vénérer notre mère la terre
Nos ferons des cultures agraires"

- Et l'été si clair
Inondera de lumière
Les champs en jachères
Et leurs plantes si fières.

Illutration de Twig Capra